Galopando sin jinete

(A Federico García Lorca)


Fuentevaqueros la luna,
Vestida de negro y verde,
de nardo, clara sonámbulo,
desveló para tu suerte.
La cantaste en tus romances,
en tus canciones la enciendes
y hasta bailas para el niño
que no quiere ver tu muerte.
Granada, con sus espejos,
sus albercas y cipreses,
te dio nostalgias y sombras,
abrió cauces a tu frente,
huidas para tus ojos,
desolación es que hieren.
Y Nueva York, implacable,
mecanizado, no entiende
que tú seas sal de España,
misterioso y tierno duende
de Andalucía profunda,
natural y transparente.
Te dolió el perro asirio,
el cáncer de las paredes,
aquel ahogado niño
en el pozo que se pierde
debajo de rascacielos,
negro túnel de la muerte.
Te dolieron los gemidos
de los negros que no duermen,
azotado por el hambre
o blancos desprecios crueles.
Aún loaste a Walt Whitman,
el bardo de piras sienes,
caminando por Manhattan
con mariposas rientes (diéresis),
por esa orilla del Hudson
que se escapa al mar de peces.
Y zarpastes hacia Cuba
con tu corazón caliente,
buscando la luz del trópico
y la lengua de su gente.
Cómo en un vals navegaba,
libertado de los dientes
que mastica almas, cuerpos,
con sus cifras inclemente,
acosados por los números
que devoran y no entienden
el dolor ni la tristeza…
¡ El mascarón de la muerte!
Ya en tu patria, tus caídas,
tus gacelas, por tu frente,
raíces buscan, soñando
entre los niños perderse
como a veces te perdistes
por el mar de espumas verdes.
Sánchez Mejías tu llanto
hizo brotar con su muerte:
«a las cinco de la tarde»
el asta su sangre vierte.
¿Tu elegía era un presagio,
ruiseñor, ¡ay!, inocente,
de tu fin? ¿Iba acercándose,
galopando, sin jinete,
a ese barranco de Víznar
que te guarda para siempre?

Concha Zardoya (Valparaíso, Chile, 14 de noviembre de 1914 – Madrid, España, 21 de abril de 2004) escritora chileno-española.

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