No es desmalezando el bosque como vamos a llegar a encontrarnos es quizás caminando a tientas lo vi en un sueño yo iba con mi hocico inquieto en mitad de la noche tanteando las hojas secas vos del otro lado aguzabas el olfato para alcanzar el perfume de mi sangre caliente ninguno de los abría los ojos para ver. Caminar con los ojos cerrados dicen que es la forma en que los equilibristas se sostienen en la cuerda floja.
Bárbara Alí nació en Buenos Aires en 1984. Es Licenciada y Profesora en Letras (UBA). Cursó la Maestría en Crítica y Difusión de las Artes (UNA). Poemas suyos han sido publicados en diversos blogs y revistas digitales. Coordina talleres de lectura y escritura en la librería Mandrágora.
“Ponga un pez en la tierra y él recordará el océano hasta el día de su muerte. Coloque un pájaro en una jaula, y aún así, el pájaro nunca se olvidará del cielo.”
Han Shan- poeta chino de finales de la dinastía Tang.
Llora canario en tu jaula tu perdida libertad. Tú que añorabas el alba para empezar a cantar.
Son tus trinos de tristeza y ahora el alba te da igual; entre barrotes de hierro tus trinos se estrellarán.
Si yo pudiera librarte de esa angustia que te quema, pondría la primavera a tus pies, en una estrella.
Abriría antes la jaula y que pudieras volar; sólo así apreciarías la belleza en libertad.
Entonces si cantarías al sol, tus trinos más bellos; no hay belleza como el viento, fuera de muros y hierros.
Canta canario, aunque preso cántale a la libertad, mientras la cantas, olvidas que ya no puedes volar.
¡Cuanto siento que tu jaula sea tu tumba de vida! tú que debieras volar con el viento, a la deriva.
Que te mojara la lluvia; te cantaran otras aves; y buscaras en los árboles el reposo a tus andares.
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Rosa Gómez González. Nací en Sestao- en frente de los altos hornos- y el fuego de los mismos fue una atracción mágica para mí durante la infancia, creo que los momentos que pasaba mirándolo y soñando fue el despertar a la poesía; poesía que nació en el bachillerato y que luego durmió en mí durante muchos años. Al llegar a vivir a Hondarribia (ciudad a la que adoro y con la que estoy plenamente identificada, además es un lugar que en sí mismo es poesía) en 1983 es cuando empecé a escribir y en el año 2004 a publicar.
Bueno es saber sin saber que se sabe. Saber es la riqueza de lo que no se tiene. Amo este día gris. Es un hueso de aire que roe el aire. Llueve como una letanía. ¿Qué me dice esta lluvia? Llueve, extiendo las manos con las palmas hacia arriba. Recojo vida en ellas. Llueve. ¿Tiene sombra la nieve? ¿Y el granizo y la lluvia? ¿Tiene sombra cada pétalo de la orquídea? ¿Y el perfil delicado del filo de una estrella? Como un estribillo interminable llueve.
Ángel Guinda (Zaragoza, 1948 – Madrid, 2022) escritor español, conocido fundamentalmente como poeta, aunque su obra abarca géneros muy variados, desde poesía hasta el ensayo y la traducción.
Que nadie por tu culpa haya pasado hambre, haya sentido miedo o frío. Que nadie haya dejado de vivir por tu culpa, ni temido la muerte, ni deseado morir. Que ninguno haya dicho tu nombre con espanto o mirado tu rostro con desprecio. Que los demás te lloren cuando partas. Así tu corazón no habrá albergado el plomo que lastra las mudanzas. Así tu corazón será más leve que la más leve pluma.
Amalia Bautista poeta nacida en Madrid en 1962. Es licenciada en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense. Poemas suyos han aparecido en diversas revistas y antologías y han sido traducidos a varias lenguas. Sus libros han sido publicados en Portugal por la editorial Averno. Fue responsable de la edición de la antología Juegos de inteligencia (Renacimiento, 2011) de la poeta mexicana Rosario Castellanos.
Diapasón en azul, autopsia musical, coreografía donde tosen las nubes, cabriolan conmigo los peces bailamos y llenamos el cielo que sangra y gotea en el estanque.
El estanque se ha hecho cuerpo y yo emerjo con aletas -el pulso dicta aún dulces cartas al estetoscopio-.
La luz choca con mi suéter de escamas y la pirotecnia cambia de voltaje el arco iris, ahora soy de acuarela.
No sé tú pero yo no salvaría esta metamorfosis, y sinceramente, creo que kafka tampoco.
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Marian Raméntol, poeta, escritora, traductora. (Barcelona, España, 1966). Reconocida por su obra, es también Directora de la revista cultural La Náusea. Y miembro del grupo musical O.D.I.
He venido a París para olvidarte pero tú obstinado me impregnas todo espacio. Eres la quimera horrorosa de los aleros de Notre-Dame, eres el ángel que invencible sonríe.
Hagamos un pacto (el campesino y el diablo): déjame el día para mirar, leer, perder el tiempo, divertirme, excluirte. Noches y sueños, de acuerdo, son tuyos.
Maria Luisa Spaziani nació en Turín en 1922 y murió en Roma en 2014. Entre otros libros, ha publicado: Geometria del disordine, La stella del libero arbitrio y La luna è già alta.
Traducción: Carlos Vitale
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SONO VENUTA A PARIGI PER DIMENTICARTI
Sono venuta a Parigi per dimenticarti ma tu ostinato me ne intridi ogni spazio. Sei la chimera orrida delle gronde di Notre-Dame, sei l’angelo che invincibile sorride.
Veniamo a patti (il contadino e il diavolo): lasciami il giorno per guardare, leggere, sprecare il tempo, divertirmi, escluderti. Notti e sogni, d’accordo, sono tuoi.
“No digas no puedo ni en broma, porque el inconsciente no tiene sentido del humor, lo tomará en serio y te lo recordará cada vez que lo intentes” Facundo Cabral
Roturando la memoria con unos profundos surcos: encontraremos mujeres que no recoge la historia.
Las que han sostenidos hogares en momentos muy difíciles, y han sido un viento galeno restañando cicatrices.
Luz y fuego del hogar que ,aún, en duras condiciones ardía una débil llama para calentar el lar.
Son los ríos de aguas bravas que teniendo un gran caudal, por no anegar las riberas rebajan su potencial.
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Rosa Gómez González. Nací en Sestao- en frente de los altos hornos- y el fuego de los mismos fue una atracción mágica para mí durante la infancia, creo que los momentos que pasaba mirándolo y soñando fue el despertar a la poesía; poesía que nació en el bachillerato y que luego durmió en mí durante muchos años. Al llegar a vivir a Hondarribia (ciudad a la que adoro y con la que estoy plenamente identificada, además es un lugar que en sí mismo es poesía) en 1983 es cuando empecé a escribir y en el año 2004 a publicar.
Te escribiré mi amor, desde un sonido de tierra apretujada, desde un hondón, de pie, desde un frondoso confín de llamaradas, desde donde sus pétalos la Rosa de los vientos deslava; de allá te escribiré, a la luz profunda de una estrella lejana, desde donde me encuentres y no me encuentres buscándome en el mapa, te escribiré de asuntos de entereza al punto fijo en que despunta el alba.
Desde el clamor del mar o de la tierra te escribiré esta carta.
Desde el instante en que te supe hermosa te escribiré esta carta. Desde el sesgo de luz de tu sonrisa te escribiré esta carta.
Te escribiré mi amor, desde la arena removida en resguardo de la llama; lejos de ti te escribiré, bañada de sudor y esperando una batalla, vestido de hojas y de estrellas verdes, de monte oscuro y de llanura parda, desde un cambio de sombra en la vigilia te escribiré esta carta.
Desde el desvelo de los hombres bravos te escribiré esta carta.
Te escribiré también desde la espera y el anhelo mayor de la mirada; lejos de ti te escribiré, tan lejos que aproxime tu afán largas distancias, desde el ruedo de sombras de una hoguera, desde un sendero de cruzadas ramas, desde un sol de acechanza y de una noche que abriendo el puño alumbre las guitarras, te escribiré desde el albor de un niño de lluvia desdoblada.
¡Desde un vivac de imperativa lumbre, te escribiré esta carta!
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Elvio Romero (Yegros, Departamento de Caazapá, Paraguay, 1 de diciembre de 1926 – Buenos Aires, Argentina, 19 de mayo de 2004), se sitúa entre una (la de 1940) y otra generación (la de 1950), en la historia de la poesía paraguaya del siglo xx. Cultivó fundamentalmente el periodismo y la poesía.
Yo tuve mil amores y quinientos racimos de uvas. Un lobo blanco me comió los coágulos del vientre. De no haberlo hecho, por las rayas de mis palmas líquidos de embalsamadores le habrían paralizado poco a poco piel, osamenta y colmillo. Cristo de Medinaceli sonríe sobre el mueble fúnebre de la televisión. (Menos mal que me dejó bien muerta con un golpe insecticida). Yo tuve mil amores y quinientos racimos de uvas.
Marta Sanz Pastor (Madrid, 1967) es una escritora española. Ha recibido importantes premios, como el Premio Herralde de novela (2015), el Ojo Crítico de Narrativa (2001) o el XI Premio Vargas Llosa de relatos. Fue finalista del Premio Nadal (2006) y en 2013 ganó el Premio Cálamo en la categoría Otra mirada. Es crítica literaria en distintos medios (entre otros, en el suplemento Babelia de El País, la revista Mercurio o la página La tormenta en un vaso). Ha ejercido la docencia en la Universidad Antonio de Nebrija de Madrid y ha dirigido la revista literaria Ni hablar.
A veces es muy fuerte la tentación, las ganas de abandonarlo todo, de dejarse, que ya no son edades, ya no es tiempo, que ya está todo hecho, muy mal hecho. Es fácil la pereza y es difícil embarcarse de nuevo en la tarea de rescatar las ilusiones. Pero tú, corazón, sigue latiendo mientras te deje el mundo. Hoy es el día, hoy es el primer día, y ya nunca seremos más jóvenes que ahora.
Amalia Bautista una poeta nacida en Madrid en 1962. Es licenciada en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense. Poemas suyos han aparecido en diversas revistas y antologías y han sido traducidos a varias lenguas. Sus libros han sido publicados en Portugal por la editorial Averno. Fue responsable de la edición de la antología Juegos de inteligencia (Renacimiento, 2011) de la poeta mexicana Rosario Castellanos.
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