Este cielo de albaricoque estira la columna
y se pone a discutir con el crepúsculo
cómo esconder tanto infierno bajo los párpados.
Sus cicatrices y muñones hablan del mar
que espera sin hundirse a cocinar vocales
como si le llovieran sobre la piel.
Yo escucho desde en fondo del iris
en la trastienda del corazón.
Dicen que pongo demasiado entusiasmo
en encontrar la altura ideal
para vivir en el aliento del agua,
quizá sea por su sabor a liquen
o por sentir la culpa de algo grave
mientras le voy poniendo nombre
al universo que cabe en mi garganta.
Quizá este cielo de albaricoque tan desnudo
vuelva a atragantarse de soledad
y respire mi silueta en diferido.
Así, puede que me regale
una nueva médula desde la risa, un cuerpo
de amanecer y sombra,
sin escamas y a la intemperie.
— … —
Marian Raméntol, poeta, escritora, traductora. (Barcelona, España, 1966). Reconocida por su obra, es también Directora de la revista cultural La Náusea. Y miembro del grupo musical O.D.I.
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